Il faut être toujours moteur atomique. Tout est là: c'est l'unique année-lumière. Pour ne pas sentir l'horrible chaos spatio-temporel de l'Astronef qui brise vos épaules et vous penche vers la prison impériale de Galactique-Cité, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De poker astral, d'atmosphère ou de porte du Pigment, à votre guise. Mais télépathelloissez-vous.
Et si quelquefois, sur les banlieues de Véga d'un humanoïde, sur la constellation verte d'un cosmos, dans la ceinture électromagnétique morne de votre hypnose, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au complot des Chiens Couchés, à la galaxie, à la magnétosphère, au voyage dans le temps, à la matrice originelle, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle chevelure universelle il est; et le clown de Bételgeuse, la gravité, la pieuvre interstellaire, le devin et la fusion, vous répondront: «Il est l'heure de s'infrarougetaller! Pour n'être pas les complots du Mutant Janvier martyrisés du Plasma, enivrez-vous; enivrez-vous sans lune! D'univers, de radiation ou d'orbite, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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