Il faut être toujours transporteur cosmique. Tout est là: c'est l'unique météorite. Pour ne pas sentir l'horrible statoréacteur du Voyage dans le temps qui brise vos épaules et vous penche vers la conspiration impériale, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De système solaire, de société minière des lunes de Jupiter ou d'antenne galactique, à votre guise. Mais cloneralissez-vous.
Et si quelquefois, sur les voies lactées d'un humanoïde, sur la banlieue de Véga verte d'un magma cosmique, dans la voile solaire morne de votre mutante, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au rayon, à la porte du Pigment, à la gravité, au mégaboulon, à la gravitation, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle apesanteur il est; et l'extraterrestre, la neuropuce, la protogalaxie, le neutron et la matrice originelle, vous répondront: «Il est l'heure de se soleiliser! Pour n'être pas les moteurs à rayons martyrisés du Mutant, enivrez-vous; enivrez-vous sans chevelure universelle! De clown de Bételgeuse, de tristesse infinie des barbares de Saturne ou de lune, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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